Eu sou um homem fechado.
O mundo me tornou egoísta e mau.
E a minha poesia é um vício triste,
Desesperado e solitário
Que eu faço tudo por abafar.
Mas tu apareceste com a tua boca fresca
de madrugada,
Com o teu passo leve,
Com esses teus cabelos...
E o homem taciturno ficou imóvel, sem
compreender
nada, numa alegria atônita...
A súbita, a dolorosa alegria de um
espantalho inútil
Aonde viessem pousar os passarinhos.
